Multijournal

Я могу быть юным сверчком, живущим в полыни,

И выводить по ночам длинные песни.

Только что же мне делать, когда я вырасту

Из своей музыкальной полынной души?

 

Я могу быть цветком, растущим среди камней,

И дарить красоту всем проходящим мимо.

Или птицей, играющей в небе с ветром.

Или старой собакой, лежащей в пыли.

 

Я могу стать ключом для себя или сетью для мыслей,

Одиночеством для глубины или стрелой для ветра,

Я могу умирать каждый миг, чтобы родиться в новом,

И забывать свои лица и имена.

 

Только сейчас я сердце, просто теплое сердце,

Влажное от дождей, мягкое от печалей.

Через него все живое любит, все струны играют,

Через меня безмолвствует вся тишина.

Медленно-медленно сердце качает кровь. Густую. Без приправ. Мне наплевать на то, что отражают зеркала. Что кому видится приторным, пафосным, излишне романтичным или занудным. Кто как оценивает мой ум и мои способности. Насколько верные слова произношу. Слова – тлен. В действии вся стремительность и ловкость. В чувствовании суть. Это неправда, что есть правильный и неправильный путь, твой и не твой. Даже если тебя вынесло “случайно” на какую-то дорогу, она твоя. Мое сердце меня никуда не зовет. Оно качает кровь. Медленную, густую. Но я всегда там, где должна быть. Я связана со всем в этом диком, в этом прекрасном Космосе. Поэтому все дороги мои. Небо толкается в исчерченные ладони. Мир говорит с тобой лишь на твоем языке. Кто бы что тебе ни рассказывал, каким бы продвинутым на своем пути он ни был, правду знаешь только ты. Жизнь свою проживаешь только ты один. И для этого тебе ничье одобрение не нужно.

Я закрываю глаза, и все чувствуется иначе. За окном поют птицы. Черешневые косточки окутываются мякотью, медленно-медленно, солнечные лучи ласкают листья. Проехала машина – легкое потрескивание песчинок, рассыпанных по асфальту, под тяжелыми колесами. Облаком проплыл запах бензина, резины, асфальта. Рассеялся в сладком аромате жасмина. Ветер принес новую пригоршню нот – свежескошенной травы и уже подсохшей. Где-то далеко […]

Прикосновение воздуха, одежды, воды к коже вызывает боль. Рука болит как обожженная. Видимых повреждений нет. Ни пятнышка, ни царапинки. Боль пришла изнутри? Погружаюсь медленно, глубоко. В кровь будто что-то подмешано, острое, слишком острое. Не разбавить водой. В коридорах сумрак и пыль. Днем на улице несмелое солнце. Светлая мокрая улица. В небе толкаются облака и лучи. […]

Как-то вечером в черно-белой картинке появилась густая зелень. Я качалась в гамаке и читала Сэлинджера (Митька решил приобщить меня к светлой литературе), когда услышала осторожный стук в дверь. Я сразу почувствовала, что это Сашка, что меня крайне удивило: неужели сохранились во мне тонкие ниточки той связи, что была когда-то? Медленно встала, подошла к двери, приоткрыла. – Зачем […]

Июнь. Хожу на работу и пишу контрольные. Скоро сессия. Почти не сплю. Иногда ем, не помню что, не помню когда. Наверное, похудела. Слушаю Джима, читаю Достоевского. Надо же, с трудом удалось найти руководителя для исследования творчества гениального Федор Михалыча. Каждый год по курсачу, потом диплом. Сосед вбил два крюка в потолок и повесил гамак. В моей комнате […]

Апрель. Нервные сны. Это весеннее. У меня, как у дерева сок, ускоряется кровоток. Воздух нежней и моложе. Мысли громче. Я думала, что со мной было тогда у Сашки. Что я чувствовала? Его? Себя? Воображение? Собиралась спросить у него, что за штуку я съела. Не собралась. По телефону сказали, что Федор в реанимации. Передоз. Пока мы взъерошенной кучкой […]